Campos de amapolas

En el puntillismo de este marco arrastro mi silla para observar aquello que no veo, para soñar en el páramo del tiempo y acariciar el viento que remolca una sonrisa, en esa brisa que rebota, en cada nota que retumba al empujar estas rojas amapolas, viola de su misma sinfonía, en las cuerdas que sustentan a la vida. En un oasis de silencio entre las sombras, jarras de cerveza fría que acomodan la garganta que pronuncia esta armonía.

Mi pluma desvirga la hoja y destroza con ello su anarquía libre de normas y formas, sucia de su ideología. La apatía es propia del retiro, efecto de aquello que no es artificial, que invade el sentimiento del cobarde que lo esconde tras un muro matricial. Van apagándose las luces y añoro cuando brillas, cuando veo que en el cielo van encendiendo bombillas, van preparando los sueños, van recogiendo mi silla…